Caldarroste e scaldacuori

Settembre colpito da una febbre concessa a pochi, una distinzione latente dagli altri mesi più giulivi o più decisi. Settembre detto il nero, il terrorista, il triste, che non serve a cambiare le cose e le persone, come canta Graziani.

Settembre non è l’ideale per gli incontri d’amore. Agosto e le sue follie sono troppo vicine e l’inverno come la primavera tardano arrivare e stabilizzarsi dentro l’anima. Ma ogni settembre nascono storie già impallidite dal clima, meno di quelle che si chiudono in fretta coscienti che i giorni di sole d’estate hanno abbagliato i sogni e le voglie di essere “insieme”.

La storia era nata così, tra un clima di fine e un inizio acerbato di giorni spaesati, passeggiando in un parco infogliato, vicino al laghetto finto, delimitato da piccoli bordi di roccia finti, dove abitavano cigni veri e tanto belli da sembrare finti anch’essi insieme al loro piccolo mondo.

Irma la dolce, un nome raro ed un suffisso ereditato da Irma più nota, così come gli amici solevano prenderla in giro per sottolineare la sua pacata espressione di fronte alle storture di un’esistenza dura e malvagia che la vita le aveva riservato. Forse era meglio Irma la triste, ma Irma taceva e non si opponeva a quell’unico attributo positivo dell’animo, che le consentiva di illudersi sulla propria tristezza per tramutarla in dolcezza, pur sapendo che tutto ciò era più finto del laghetto che le bagnava i piedi.

Piegando la testa verso il cielo beveva le poche gocce di pioggia che riusciva ad afferrare e sorrideva ad occhi chiusi, contenta ed illusa ancora di aver mangiato cielo a colazione.

Gaudio era rapito da quell’immagine e la osservava a pochi passi, attento a non disturbare quel quadro a quattro dimensioni, lasciando continuare fino al proprio cuore tutta l’emozione che provava, rimanendo seduto accovacciato in una quinta dimensione d’estasi e desiderio.

Come ogni giorno di Settembre era lì vicino al parco a lavorare, con le castagne al fuoco ancora non del tutto pronte per i coni deboli di carta, per i sorrisi degli avventori avidi di caldarroste e di scaldacuori. Così le chiamava: “scaldacuori”. L’aveva scritto rimarcato sull’insegna del proprio carrettino e su ogni foglio a mano, con una matita nemmeno colorata, eppure con una grazia piena di allegria. E convinceva.

Il pirellone era strapieno di geni del marketing surclassati da un’idea così semplice e azzeccata. Anche loro, con le cravatte ancora strette, scendevano a comprare scaldacuori per i loro bimbi (e un po‘ per sé stessi), prima di risalire verso casa ai bordi di una città e di un’esistenza vuota ma ben programmata.

Gaudio non s’era mai posto il problema di un incremento di fatturato, gli bastava il profumo delle caldarroste e a quello attribuiva il suo successo. Offrire castagne era il suo lavoro da Settembre fino a quando la materia prima permetteva. Anche “offrire” se stesso era importante e in quel momento sapeva che lo sarebbe stato fino a quando la materia prima permetteva. E quello era il momento ideale, il giorno ideale in un mese ideale.

- Signorina Irma?

- Ah, Gaudio… sei tu.. Perdonami, ero sovrapensiero..

- Posso?

- Si che puoi, sei sempre gentile, grazie.. Sono così profumate..

- Meglio delle rose.. Sono scaldacuori.. I più belli del mio carretto..

- Lo so, Gaudio, lo so.. Me lo ripeti ogni giorno da quando ci siamo incontrati..

- Che volete, la qualità dell’offerta non cambia.. Ed anche i miei sentimenti..

- Sei dolce Gaudio, più delle tue castagne.. Sai già la risposta..

- Sapete anche allora quanto io sia tenace, e quanto vorrei che diceste ciò che io bramo..

- Un uomo d’altri tempi..

- Il tempo passa Irma..

- Il tempo è passato, Gaudio..

Le mani di Irma vanno a cercare la treccia legata in un giro in cima alla testa, sciogliendo al ritorno un lungo sensuale cascare di fili d’argento.

Le mani di Gaudio si sfregano sopra la giacca di lana e poi intimidite accarezzano quasi sfiorando la chioma di Irma.

Si toccano gli occhi, sospirano entrambi, si guardano a lungo, si danno la mano, si avviano insieme, spostando il carretto per un’altra città..

- Irma, la dolce mia sposa..

- Ho già sessant’anni, mio Gaudio..

- Fra un po’ mi sorpassi, mia gioia..

- Mi passi le scarpe?

- Prendete le mie, mia regina, non fa così freddo a Settembre vicino le mie caldarroste..

- Ti sbagli mio amore.. Non farà mai freddo, vicino all’incanto e al profumo dei tuoi scaldacuori…

Un bacio.

Un sorriso.

Settembre riprende a girare nel parco, contento di esser più dolce, di avere più gaudio, e annusa nell’aria l’incenso di quel carettino che ha dato colore al suo stare, tra agosto ed ottobre, ripieno di foglie a colori e storie d’amore mai stanche degli anni, mai stanche dei versi, mai stanche di freddo e dolori, e piene e felici di semplici rose marroni bruciate, capelli d’argento e scarpe indossate un po’ a turno, come pegno d’amore e presenza cosciente dell’indissolubile “ricevere e dare“.